Comme un serpent, Je rêve de laisser, Là et à jamais, Ma mue d’enfant. Tout sentir pousser, A l’intérieur d’une écorce dure, Déjà plus assez mûre, A peine fissurée. Rien pourtant ne change Et je compte toujours, Les chiffres à rebours, Qui me séparent...

Les gens qui n’ont rien à dire, - rien d’intéressant à dire – Sont toujours et irrémédiablement ceux, Qui font le plus de bruit.